Palavra fora de uso. Risco confuso.

O rapaz escreve como o Nelson Rodrigues, ama como o Pablo Neruda, nutre velhas esperanças como o Drummond, mas esqueceu de que a vida é muito mais que isso. E lá se foi o voo que o levaria além do que era. Era vilão e nunca deixaria de ser a partir do passo adiante, diante do espelho. Nos seus textos, que possuem a tênue linha entre o esquecimento e a glória, nota-se a petulância dos que amam e acreditam ser amados. Tolice. Neste ponto, infantilidade. A justa medida nunca existirá.  A única realidade é que se fez amar, amou, traiu, chorou, abraçou, marcou. Conjugou o verbo mais do que qualquer pessoa. Por que conjugava, ouvia e conjugava novamente mentindo para si mesmo e para o mundo. E quando resolveu falar a verdade, nem ela, nem o mundo possuíam a estrutura auricular necessária para separar mentiras de enganos, verdades de crenças. Negamos-nos a ouvir o que parece confuso, confuso é o rapaz que se negou à voz do coração. Sei que ainda sonha sonhos mudos temerosos de gritar. Passou.